J'étais à Paris le jour qu' Édith Piaf est morte. La ligne d'autobus que je pris passa devant l'immense immeuble en marbre blanc où se trouvait son appartement. Je ne me souviens plus dans quel arrondissement c'était, mais c'était un endroit aisé. Des rideaux noirs, très longs, en velours si je me rappelle bien, recouvraient l'entrée de son immeuble. Il me semble qu'il y avait un flic de chaque côté des rideaux.  La veillée se passait peut-être là, ou à Placassier, où elle est morte. Je ne sais pas. En tout cas, tout le monde était silencieux dans le bus quand on est passé devant chez elle. Le bus roulait très, très lentement et s'arrêtait souvent. J'avais les larmes dans la gorge. On regardait tous les grands rideaux noirs ainsi que le tas de voitures et les gens à la mine longue qui marchaient dans le grand boulevard; la plûpart d'entre eux portaient un ruban noir en signe de deuil. Le silence a soudain été brisé par la petite voix claire d'une fillette qui nous annonça,  "Pif Paf est morte!". Les sanglots et les reniflements de plusieurs envahirent le bus, ainsi que quelques rires. L'annonce de l'enfant nous permit de montrer nos émotions entre étrangers. Je me sens émue en y  repensant, même maintenant. Quelle artiste!